Un relámpago azul recorre el cielo del desierto.
Extraños ya sin aliento corren por las calles en la madrugada del desierto.
Grandes o pequeños esos huecos como floreros vacíos duelen y se llaman recuerdos.
La madrugada es un torso sangrante.
No nací en el desierto. El desierto nació conmigo.
Las hormigas acarrean trozos de madrugada en sus antenas.
Una orquesta inunda de sonidos mi casa. Afuera las bestezuelas nocturnas bailan acarameladas.
No sé cómo pedirle a la luna que baile conmigo.
Vino el viento y cerró la puerta. Se cansó de la música que despierta a las bestias que él arrulla.
Habría que viajar en otros cuerpos tanto como sea posible.
Una trompeta vino a tocarme el caminito a Dreamland.

Farewell Illy Bleeding
(los robotes trucosos)

Nacho Humbert y su guitarra en waaau.tv. La verdad es que me da igual.

lunes de altanoche radio
amida dusminguet elliott smith imelda may annemarie john zorn big star
kid canaveral maría rodés the black skirts the jim yoshii pile-up sebadoh
10:15 pm. por radio sonora

1. El domingo es una mesera con moradas marcas en el cuello.
El domingo en el desierto es una señora con mandil.
El domingo es un hickey.
El extranjero es una playa, al principio y al final una playa.
El domingo es la pipa de J. Voight, el arco de B. Reynolds, la guitarra de R. Cox, el culo de N. Beatty, la mirada de un niño con banjo.
El domingo es la amarga pesadilla de John Boorman.
El domingo habla masticando.
El domingo es un duelo de banjos desafinados.
Domingo de órdago.
Domingo, chilla como marrana.
2. Lo gracioso es que los trenes ya no te llevan a ninguna parte y está muy lejos la medianoche.
Que lo que cuenta es el viaje no el destino seguramente lo escribió un conductor de trenes. Del turno nocturno, por supuesto.
Llegué a mi destino pero sigo en el tren. Las maletas se quedaron en la estación.
Se vende asiento para Destino. Con todo el maletaje que desee, este tren es amplio. Puede traer hasta el perico.
Este tren no despierta a los durmientes, apenas roza los rieles.
En Back in the high life again hay trenes y sonrisas que bailan. The finer things. Sirve para despedidas y (re)encuentros.
Al tren del domingo lo conduce un furioso babuino.
Súbete a mi tren, anda. El conductor se tiró a las vías y nos dejó solos.
El tren de la tarde lleva a la noche.

A los 92 años, fallece el escritor Alí Chumacero.

Elliott Smith (6 de agosto de 1969–21 de octubre de 2003).

Gran noticia: nuevo disco de Atom Rhumba. Cynic skin, el video, aquí

Todos mis favoritos: Standstill, Pony Bravo, Astrud, Tarántula, McEnroe y más

Alas de mosca, de Jeff Durango.

lunes de altanoche radio
langhorne slim jenn grant bobby bird lee dorsey the avengers [ingenting]
the barbecues the mercury dance band smoke rings huey piano smith
10:15 pm. por radio sonora

1. Un saltamontes golpea contra la puerta cinco, diez veces. Abro y entra volando. Es enorme. Otro me golpea el cuello y se posa en el monitor.
El saltamontes gigante se acomoda en el respaldo de un sillón. Con una de sus patas delanteras se toca las antenas. Se mueve en cámara lenta.
El del monitor, el pequeño, me ve escribir y mueve las antenas. Su estómago se contrae. Casa tomada por alados de enormes patas traseras.
¿Qué tiene mi puerta que viene tanto animal a intentar abrirla a fuerza de golpearla?
¿Soy acaso el señor de los alados? ¿Por qué nadie me dijo nada?
2. Creo que los saltamontes ya tuvieron prole. Uno muy pequeño se pasea por mi piso y el gigante se golpea con la pared. Son gracias padre-hijo.
Que un saltamontes me obligue a agacharme cada vez que sobrevuela este cuarto es terrible. Claro que es un saltamontes gigante.
Creo que este saltamontes tiene rabia. O no es un saltamontes gigante, quizá sea un alien pequeño.
El gigante insiste en golpearse contra mi cuerpo. Creo que quiere asustarme. No sabe que trato con todo tipo de gañanes.
3. Si este pinche saltamontes realmente quiere incordiarme que me pida un cigarro.
Claro que no me sorprendería que los animales aprendieran a hablar sólo para pedir cigarros.
Se sabe de animales que se disfrazan de humanos y se meten a las cantinas a pedir cigarros. Los he visto. Y mandado a la verga.
4. Abrí la puerta y el saltamontes dejó de volar. Ahora del umbral me observa, creo, porque su cabeza está en mi dirección. ¿Sólo quería aire?
Entonces este pinche saltamontes es un no fumador. Más le vale, porque cigarros no pensaba darle.
Y se acercó a la entrada caminando. Al volar y golpearme cinco, diez veces, sí estaba quejándose.
5. Si el saltamontes se posa sobre el dintel de mi puerta, sabré entonces que es el cuervo de Poe ahora con enormes patas traseras y sin plumas.
Y seré el primero en observar a un cuervo verde, no de color negro.
¿Los cuervos fuman?
Ya le pregunté al cuervo-saltamontes si fuma. Creo que dijo "nunca más".
Cada vez que me pidan un cigarro diré "nunca, nunca más".

De la azotea mi ciudad parece un cocodrilo babeante, sus calles sus escamas duras.
Subo a la azotea al menos una vez al día. De ahí mido la distancia y te imagino, siempre al sur.
Esta ciudad tiene tantos corazones.

Este domingo palpita.
Este domingo es una cola de lagartija.
Culpa de Nick Drake, este domingo la luna es rosa.
Este domingo caníbal.

No puedo sacarme a Alex Chilton de los oídos.

Caminas por las calles del desierto y te preguntas de qué va todo esto.

Ana Belén y Víctor Manuel en los festejos por el aniversario 68 de la Universidad de Sonora. Hoy en el gimnasio de la Unison, 8 pm.

farewell

Solomon Burke. 1936-2010

unidos por el rock

Plaza Leona Vicario. 6 pm.

lunes de altanoche radio
casino music beach fossils deerhunter farmacia de guardia
mark ronson kid creole & the coconuts eels juniper moon
10:15 pm. por radio sonora

dos de octubre: rocanrol